Schriftsteller, Fotograf, Indipendent
 
schreibend und sehend leben


 

 





Mein Internet-Notizblock ist ein Werkzeugkasten.

Da findet sich  allerlei, aber er ist weder "professionell", noch systematisch, gleichwohl kritisch und hedonistisch.

Das Leben ist ein chaotisches Glück und eine schicksalhafte Tragödie; auf jeden Fall eine dramatische Erfahrung.


Die Idee der Freiheit ist älter als die Begrifflichkeit Demokratie. Einerseits will man modern sein -warum nicht?-, andererseits heißt modern nicht zwangsläufig besser.

Es bedeutet nur, dass man sich der Gegenwart mehr verpflichtet fühlt als der Vergangenheit. Man fühlt sich dem Querschnitt mehr verflichtet als dem Längsschnitt. Beide Sichtweisen haben ihre Berechtigung, wenn auch nicht in jeder Hinsicht. Um Begriffe in ihrem historischen Kontext betrachten und bewerten zu können, braucht man ihre Bedeutung in der Gegenwart,

aber auch darüber hinaus, in der Vergangenheit und Zukunft. So ist das Logo Demokratie ein gegenwartsbezogener Inhalt, der ohne seine vergangene und zukünftige Geschichte wenig Sinn ergibt. Es wäre so, als ob man den Eisberg nur aus der Sicht über dem Meeresspiegel erkennt und nicht in seiner Tiefe. Deshalb plädiere ich für den Begriff Freiheit, in Kenntnis seiner modernen Bedeutung. Wenn ich die explosionsartige Zunahme regressiver und repressiver Bestrebungen der heutigen Gesellschaften sehe und deren manipulativer
 Begriffsverwirrungen, dann komme ich nicht umhin, mich der longitudinalen Sicht zu widmen. Die in sich selbst verliebte, narzisstisch dominierte Sicht der Gegenwart,

wäre vergleichbar eines Eisbergs ohne Sockel. Man sieht nur die Spitze, ohne Wissen des enormen Raumes und Volumens, die ihn wirklich zum Eisberg machen.

Der Begriff "Freiheit" ist ein Eisberg in der Literatur und nicht nur dort. Aber es scheint, als ob er nicht mehr in seiner Größe und Komplexität gesehen wird, oder gesehen werden kann.

Friedrich Schiller schrieb in seiner Jugend DIE RÄUBER und vor seinem Tod den WILHELM TELL. Dort finden sich die Verse der Freiheit, die Anfang des 20. Jahrhunderts mit Blut und Elend besudelt worden sind. Und er verortete den Begriff in den Sternen und füllte ihn mit Leben aus den Ruinen.

Heute -querschnittlich, oberflächlich betrachtet, nur die Spitze des Eisberges im Blick- ist die Rede von Demokratie versus Diktatur. Diese Begriffe sind wie Faustkeil und Keule des Neandertalers, angesichts der enormen Möglichkeiten von Propaganda und Manipulation im 21. Jahrhundert.

Was ist Freiheit im 21. Jahrhundert?

Party machen in Zeiten der Pest? Keine Angst haben zu müssen vor Tyrannen? Sich selbst verwirklichen auf Teufel komm' raus? Freiheit fängt mit dem Denken und Fühlen an. Wenn ich nicht mehr alles denken darf (was nicht zwingend bedeutet, dass ich auch alles machen muss oder darf, wozu mein Denken mich befähigt), sagen oder meinen, dann gibt es keine Freiheit mehr. Wenn man mich zwingt, keine Grauzonen mehr wahrzunehmen, oder Blaueis unter der Meeresoberfläche, dann wird es gleichgültig, wie ich diesen Zustand nenne: Demokratie, Oligarchie, Plutokratie, Kommunismus, Faschismus, Nihilismus, Kapitalismus habe ich fast vergessen, was auch immer; alles, nur nicht Freiheit.


Herren-innen und Sklaven-innen sind anti-freiheitliche Zustände, auch und gerade im laufenden Jahrhundert. und ob man das mit protzig-pompöser Architektur, mit Gesetzen, die auf Ungleichheit fußen, mit Armeen oder erpresserischen Verträgen versucht, es bedeutet immer Ungleichheit, Unfreiheit, Würdelosigkeit.


Insofern wären kommende Generationen gut bedient, sich mehr mit der longitudinalen Dimension und deren Konsequenzen zu befassen.

Das sollte in einer Demokratie ein Leichtes sein.


Die Rechtlosen und Bedrohten: Alle Namenlose, die mit Gewalt und Unrecht unterdrückt werden, Marion Kiesewetter (+), Seda Basay-Yildiz,Janine Wissler, allen bisherigen und zukünftigen Opfern von Anschlägen in Deutschland, denn wir stehen -wieder einmal- an der Schwelle neuen Terrors und wir sehen wissenden Auges (kehre vor der eigenen Tür, bevor du in die Welt schaust, damit meine ich  instrumentalisierte Gewalt in meinem Heimatland), Frau Kolesnikowa, Belarus, Zhang Zhan, China, Loujain al-Hathloul, Saudi Arabien,  Anchan Preelerd, Thailand, Hozane Cane und Gönül Örs, Türkei, Prinzessin Latifa, Dubai, das russische Gulag-System, von dem schon Fjodor Dostojewskij seine "Aufzeichnungen aus dem Kellerloch" schrieb; alles lebt wieder auf, wie im letzten Jahrhundert, wie im Mittelalter, nur schlimmer und weltumspannender. Ausdruck imperialer Selbstinszenierungen. Symptome der Dekadenz und des Zerfalls.

Aung San Suu Kyi, Myanmar,  ---

Berichte aus Belarus, „…eines schrecklichen Systems…“( Swetlana Tichanowskaja),  - Katerina Andrejewa und Darja Tschulzowa, Journalistinnen, von langjähriger Haft bedroht. Opfer von  drohnengestütztem Staatsterror, einer neuen Dimension technokrater Massenüberwachung und -lenkung...,

Ihnen gilt meine Sympathie, meine Loyalität und menschliche Liebe.



Das unterscheidet den Menschen vom Idioten und von der Bestie.





Im Leben regieren die Gegensätze, manche nennen es Spannung. Meine große Lehrmeisterin war, ist, und wird es immer sein - die Natur. Dort gibt es alles. Weisse Pracht, mal zart, mal brachial. Der Mensch kämpft gegen das Tier und wird schließlich von Winzlingen besiegt; er kann den Kampf gegen die Natur nicht gewinnen, denn, er ist Teil von ihr. Je mehr er die Natur -wissentlich oder unwissentlich- beseitigen will, umso raffinierter werden die Winzlinge, die uns ängstigen und manchmal auch töten. Die Natur ist der Schlüssel des Lebens. Sie ist unbesiegbar.


2021

Erkenntnisse:

WER DIE ANGST BESIEGT, IST FREI,

lehrt uns die Psychologie.

Die Welt als globales Gefängnis, Staatsterror im internationalen Raum, psychische Folter, physische Vergewaltigung, lügnerische Propaganda, digitale Überwachung, Opportunismus, Horror und intellektuelle Langeweile.

Und Deutschland, eine Demokratie?

Die Insel der Seligen?

Hort der Gerechtigkeit?

STERBEN

Wenn das ganze Leben bestimmt wird von Herkunft, Religion, Gesetzen,

Politik, Verboten, dann ist dass nur noch peinlich. Der letzte Rest an Selbstbestimmung

wird einem aus der Hand genommen, Schande den Menschen.

Es gibt keine Demokratie, es gibt nur die Diktatur des Kapitals!

Und da macht Deutschland in keiner Weise eine Ausnahme.

Wir werden von Schwachköpfen gegängelt.

Der Tod ist das Persönlichste, das Intimste und das Heiligste in unserem Leben.

Ob ich auf die Welt kommen will,

danach wird nicht gefragt,

dass ich in Würde sterben will, wann und selbstbestimmt, das Einzige.

Finger weg vom Suizid!

Wenn man das Leben nicht mehr ertragen kann und will,

dann ist es Zeit zu gehen.


2021 werden auf der ganzen Welt Widerstände niedergeknüppelt (und ich rede jetzt nicht von den armen Nazis und Faschisten, den selbsternannten "Opfern").

Aung San Suu Kyi (s.o.), vor nicht allzu langer Zeit wurden die Rohingyas aus ihrem Land blutig vertrieben, jetzt sitzt sie selbst im Gefängnis. Das Ziel ist, Angst zu machen und Herrschaft auszuüben, Kennzeichen  autoritärer Diktaturen. Keine(r) soll sich sicher fühlen können, geschweige denn seine Meinung äußern; es kann jedem geschehen, das ist die Botschaft. Und wer nicht ins System passt, um den wird man sich "kümmern".

Das geht bis zum systemischen Völkermord:

"Alle Macht geht vom Volk aus"! Wo ist das Volk?

Was für eine Welt, was für eine Zeit, was für eine Gesellschaft.


Die Begriffe sind trügerisch, die Handlungen sprechen aber eine klare Sprache.


Gewalt ist keine Lösung...

Und Gehorsamkeit keine Tugend


Lipps, 1. Februar 2021




"Passen Sie auf auf unser Land"

Zeitzeugin, Frau Knobloch

Sie hat es authentisch formuliert

Sie hat meinen uneingeschränkten Respekt

Sie weiß, wovon Sie redet

Nicht die Menschen bestimmen ihr Schicksal

Das Schicksal bestimmt der Tod

Er -und sonst niemand- trifft die Entscheidung

Der Mensch ist nur sein Sklave

Aufpassen, dass der Mensch nicht den Tod kontrollieren will

Er ist nicht sein Herr

Der Tod ist die Angst, nicht die Gerechtigkeit

Der Tod

Erlösung, oder Fluch?

Der Mensch?

Das Geheimnis

Das Kind des Lebens

Möge mein Tod

der Frieden sein, die Krönung des Lebens,

aber, der Tod, wie die Geburt und die Liebe,

gehören nicht in die Hand des Menschen,

er, ist nur sein Protagonist,

ein abhängiges Sandkorn

des Universums, von Raum und Zeit,

ein Kind

Wer das nicht ertragen kann

möge dem Wahn

anheim

fallen


LIPPS



Armut ist ertragbar, Repression und geistige Ödnis nicht.


2020






Veröffentlichung in OLDTIMER MARKT, Europas größtes Oldtimer Magazin, veröffentlicht in der 07/2020e


Wer gerne liest und das ein Leben lang, stößt irgendwann auf den Namen George Orwell, oder einen Buchtitel wie 'Farm der Tiere' usw.: Sein wohl bekanntestes und letztes Buch "1984" begann er 1946 auf der Insel Jura hier an dieser Stelle zu schreiben, auf der Barnhill Farm im Nordosten der Insel, die zu den Inneren Hebriden Schottlands gehört. Irgendwann in meiner Jugend fiel es mir in die Hände, ich begann zu lesen, las nicht zu Ende, Jahre, Jahrzehnte vergingen, aber "1984" vergißt man nicht, wenn man damit angefangen hat. Eine Dystopie, eine düstere Zukunftsvision. Damals war es für mich ein zu schwerer Stoff, für den ich weder das nötige Bedingungswissen, noch die emotionale Reife und Stärke hatte. Denn der wahre Horror ist alleine mit Blut und Schmerz, mit physischen Verwüstungen, nur unvollständig abbildbar. Orwell bringt es fertig, dass unsere Seele erfriert und unsere Fantasie kapituliert.

Als ich im Sommer 2018 gefragt worden bin, ob ich in einem Oldtimer mit nach Schottland fahren will, da befand ich mich am Beginn eines neuen Lebensabschnitts, besser gesagt, am Beginn des Endes des alten. Es brauchte Zeit, dorthin zu gelangen, wo 'Fantasie auf Wirklichkeit trifft" (Lipps). Aber, schließlich war es so weit: da lag die Barnhill Farm. Dorthin muß man zu Fuß gehen, 12 Kilometer alles zusammen. Orwell schlief im Zelt, draußen vor dem Haus. Er hätte es sicher bequemer haben können, ich glaube er brauchte die Berührung mit der nackten Erde, um seinen Roman zu schreiben, seinen Letzten.

Eine Geschichte zu schreiben, die weder banal, noch abgedroschen wirkt, in der man fröstelt, die Liebe, das Grauen, die verlorene Hoffnung und ähnliches findet, die schreibt man nicht  am sauberen Schreibtisch mit Zentralheizung. Solche Geschichten brauchen den Regen, die Kälte, das zwielichtige Grau. Und noch mehr: Erfahrung, Verarbeitung des Erlebten, sprachliches Ausdruckssvermögen, Vorstellungskraft und eiserne Disziplin. Alles braucht seine Zeit, im Leben und in der Literatur.

Warum erzähle ich das? Die Antwort findet man in "1984". Und auf Jura.







RENDEZ-VOUS-IMAGE 2020


Ein Mensch, der sich als schreibend wahrnimmt wie ich, der ohne zu schreiben nur schwer leben könnte, was nicht bedeutet, dass er immer schreiben muss oder zwanghaft reagiert, wenn er mal nichts schreibt, will und muss das Geschriebene zeigen, teilen, wie man es heute nennen würde. Wenige Tage, nachdem ich mein erstes selbst erstelltes Buch bei Wanderer bei Hannover hatte drucken lassen, hatte ich einen Traum: ZEIT, mein eigenes Buch geht seinen Weg, verlässt mich, um hinaus zu gehen in eine dunkle, schmutzige, ja dreckige Welt. Es ist ein Teil von mir, der ab jetzt ohne mich sein Eigenleben führt. Das waren meine spontanen Gedanken und Empfindungen mitten im Traumgeschehen. Das Loslassen und Verlassen ist der entscheidende Schritt. Das war im Januar 2016: ich musste loslassen, von der Idee, von der Umsetzung, vom Ende des Entstehungsprozesses dieses Buches. Und so ist es bis heute geblieben, der Urheber hat wenig bis gar keinen Einfluß mehr, was daraus wird. ZEIT ist ein Findling, ein Schriftstück mit Fotografien zwischen zwei Hardcover-Buchdeckeln. Ich will mich nicht auf den Wert -wie immer man den definieren kann- eines solchen Produktes konzentrieren, sondern auf den Prozess seines Zustandekommens. Die erste und wichtigste Frage ist, würdest du das nochmals machen? Dir ein Buch aus den Rippen schneiden? Für eine positive Antwort gäbe es verschiedene Kriterien, anhand derer man die Frage beantworten könnte. Mir war von Anfang an klar, dass es jenseits der 60 illusorisch ist, sich auf die mit Gewissheit frustrierende Suche nach einem Verlag zu machen, aussichtslos! Unrealistsisch. Für mich schied das von vorneherein aus. Ich nahm die Sache selbst in die Hand und auch für meine Verhältnisse viel Geld: vorfinanziert, den Druck. Heute gibt es ein massives weltweites Überangebot an guten Büchern, die ihre Leser-innen suchen, besonders bei Fotobüchern. Um ein eigenes Buch zu machen, muss man dafür arbeiten. Und wenn man wie ich damals noch mitten in seiner ursprünglichen Profession steht und seinen Lebensunterhalt damit verdient, kann das nur bedeuten, dass man einen Nebenfluss zum Strom gräbt, in der Hoffnung, Nuggets zu finden: Goldgräberromantik, sonst nichts. Wenn ich also jeden Cent selbst bezahlen und verdienen muss, dann will ich auch mit sprühender Freude und unbeschreiblichem Hochgenuss zu Werke gehen, dessen war ich mir bezüglich meiner intrinsischen Motivation gewiss. Ich mache mein Buch ganz wie ich es will, allerdings wohl darauf achtend, was andere dazu meinen. Letztendlich bleibt es die eigene Entscheidung.


2020 - Ja, ich würde es noch einmal machen, genau so, nicht anders: auf eigene Faust und Risiko, in der Lust des Momentes, im zündenden Augenblick, wenn die Ideen kommen und festgehalten werden wollen. Und die Ideen, Wort, Sätze kamen spontan: auf dem Weg zu Fuß, zur Arbeit - päng, ein Gedanke, so klar, dass ich kaum erwarten konnte, am Schreibtisch in der Praxis damals noch zu sitzen und ihn schnell auf einen Zettel zu schreiben, bevor der Alltag seine Erinnerung raubt. So begann oft mein Arbeitstag, damals. Und heute sitze ich hier in den selben Räumen, die keine Praxis mehr sind, sondern ein Atelier, eine Werkstatt wie es auf gut Deutsch heißt. Der Schreibtisch, die Werkbank, alles andere losgelassen, zurückgelassen, viele, viele Illusionen, die ganz besonders, schmerzlich und gut so. Trennung von Illusion und Realität. Aber ganz ohne Illusionen oder romantischen Vorstellungen geht es auch nicht, dafür wäre das Leben zu arm. Wenn ich mich in den vergangenen Wochen und Monaten ab und zu etwas eingehender mit anderen Menschen unterhalten habe, dann kam irgendwann bei meinem Gegenüber die Sprache auf die Zukunft und auf die still gehegten Träume und Pläne, deren Zeuge ich dann geworden bin. Das gab mir die Gewissheit, dass in vielen, vielleicht in den meisten Menschen im Inneren eine eigene Welt hockt, verborgen und gesichert vor der brutalen Umwelt, die ihre eigenen Gedanken, Emotionen, Geschichten und Träume hat. Vielleicht ist es das, was die Menschheit bisher vor dem Untergang bewahrt hat, die Sehnsucht nach dem Anderen Leben, dem Geträumten, Ersehnten, Wahren. Viel Geld, Reichtum, Macht, Jugend, Schönheit, Einmaligkeit - alles vergänglich. Die Zeit läuft, zinslos.


Nur zurück in die Vergangenheit blicken, sinnlos. Hektisch so viel wie möglich in einen einzigen Tag hineinpacken: ungesund und dumm. Mit aller Hoffnung an eine bessere Zukunft glauben: naiv. Es ist nicht die Linearität der Prozesszeit des Lebens, es sind die Anker, die uns mit unserem Leben halten und verbinden, die Anker, die wir beabsichtigt oder unbeabsichtigt spontan im Fluß der Zeit werfen oder fallen lassen. ZEIT war einer dieser Anker, die ich werfen m u s s t e, um so leben zu können wie es meine Person und mein Lebenslauf es von mir verlangt hat. Aber der Anker ist am Morgen jenes Traumes gelichtet worden, als ich das Buch innerlich loslassen musste, seinen ungewissen Weg hinaus gehen lassen musste. Es bleibt "mein Sohn", die geistige Repräsentanz des Schriftstellers wie er sein Leben träumt, inmitten seiner Figuren. So wird man seinen Sohn ein Leben lang mal mehr, mal weniger im Auge behalten und im Herz mit sich tragen, man wird sich auf die eine oder andere Art in seine Figuren, die Imagines, verlieben, platonisch, väterlich, oder auf eine nicht besschreibbare Art. Die Imagines gehen ihren eigenen Weg und das ist gut so. Und der Schriftsteller-Vater ist stolz auf seine Figuren, er hat sie erträumt, ersehnt, visioniert, imaginiert und niedergeschrieben. Die Feder, der Füllfederhalter, das Notebook, was auch immer, sind seine Werkzeuge auf der Werkbank. Er weiss um die Dinge und erhebt sich in seiner Fantasie, nimmt die Kamera, notiert, skizziert, projeziert in den Text hinein. Die wirkliche Werkbank ist aber ganz wo anders: sie ist in seinem Kopf, Tag und Nacht, wach und träumend. Sie ist der Puls der Zeit. Dessen ist er sich gewiss, zweifelslos. "Inmitten" des Geschehens, mitten drin unter den 3.700 Besucher-innen des RDVI im Palais du musique et de congrès, bleibt er der stille Beobachter von Zeit und Menschen einschließlich sich selbst. Denn er wäre kein Schriftsteller, würden ihm keine neuen Plots und Szenen einfallen, die er niederschreiben wollte, weil sie ihn gefangen nehmen, seinen Geist beflügeln und nach einer eigenen Form drängen. Das Schreiben geschieht nicht um seiner selbst willen, es ist lediglich Ausdruck eines ewigen, fantasiebegabten Kindes, das seinen Weg in die Welt und ins wilde Leben sucht.




RDVI 2020, Strassbourg

https://www.rdvi.fr/les-selectionnes-2020.html


 


 

„Du musst eine Geschichte erzählen“ oder Mann und Frau an Punkt X

Erde
Der geborene Schriftsteller Ernst Lipps nimmt sich Zeit und schreibt über „Zeit“.
Ein Schriftsteller kann überall sein, er spricht durch seine Figuren, mit und über sie. Er beleuchtet ihr Innenleben, genauso wie ihre Umwelt. Einer der schreibt, reist in die Vergangenheit, genauso wie in die Zukunft. Was kümmert ihn die Zeit? Dank seiner Vorstellungskraft sind alle Türen offen, auch die zum imaginären Punkt X, wo Weichen gestellt werden. „Zeit“ heißt das Debüt von Ernst Lipps, eine Collage aus Texten und Fotografien, ein Buch, das Biographie, Science-Fiction, Poesie, Beobachtung und Philosophie klug verbindet. „Ich hatte keine andere Wahl“, schreibt der Offenburger Diplom-Psychologe Ernst Lipps über seine Motivation.   

Ernst Lipps berichtet im Anfang aus seiner Familiengeschichte und ihren Katastrophen. Der studierte Psychologe ist unter der biographischen Last nicht zusammen gebrochen, sondern hat taff sich (etwas) aufgebaut. Trotz vieler Reisen (Sibirien, St. Petersburg, Mongolei) spürte er „einen Fleck in meinem Herz“. Diese Erkenntnis trifft ihn wie ein Hammerschlag. Paris, das er erst mit 60 Jahren kennen lernt, wird zu seinem turning point. „Du musst eine Geschichte erzählen“, wird ihm geraten. Ernst Lipps nennt seine Schriftstellerei „anarchisches Schreiben“, sie beginnt eines Morgens als er „weit in die Zukunft träumte.“

Seine Geschichte ist wie jede gute Story schnell erzählt. Ein Mann und eine Frau betreten die seit 1000 Jahren menschenleere Erde. Sie sind Nachkommen von Flüchtlingen und mit überirdischen Kräften ausgestattet. Ihre menschlichen Emotionen haben sie aber behalten. „Die Menschheit des 21. Jahrhunderts hatte sich mit Stumpf und Stiel ausgerottet“, schreibt Ernst Lipps über „diese unglückliche Rasse“, die mit O'anna und dem Nomaden und Krieger „der 13. Sohn“ einen Neuanfang wagt.

Der Mann in der Geschichte bleibt Wort, die Frau wird Bild. Ernst Lipps hat mit einem Modell in einer alten verlassenen Fabrik künstlerisch hochwertige Akte in schwarzweiß fotografiert. Der Fotograf Ernst Lipps begleitet O'anna vom Eintritt durch eine Tür in die Räume und Hallen, wo die Menschheit am großen, industriellen Rad gedreht hat. Die vielen Scherben sind ein Symbol dafür, wie brüchig doch alles ist. An O'annas Mimik und Gestik liest man die Verwunderung über diesen „lost place“ ab. Diese Reste der Zivilisation sind Anfang und Ende zugleich. Ernst Lipps spielt mit Licht, Perspektiven, Schärfen und Unschärfen. Seine Bilder sind Kunst.  

Ernst Lipps nimmt sich die künstlerische Freiheit die Story zu verlassen. Anfangs hatte man den Eindruck, dass hier ein Romantiker und Neo-Symbolist seine Protagonisten wie ein Caspar David Friedrich in seinem berühmten Bild „Der Wanderer über dem Nebelmeer“ (ca. 1818) verortet. Hinten liegt unsichtbar die Vergangenheit, vorne unterm Nebel die ungewisse Zukunft. Ernst Lipps lichtet den Nebel, schreibt über Glück und die Entzauberung unseres Lebens „durch die Vorherrschaft der Maschinen, besonders der Computer“.

Ernst Lipps' „Zeit“ bewahrt den Zauber, nicht nur am Anfang, wo bekanntlich immer ein Zauber inne wohnt, sondern auch am Schluss, auch ohne klassisches Happy End. O'anna wird Mutter, „der 13. Sohn“ wird ein Vater und bleibt auf der Erde und wird sich wohl vom Krieger und Nomaden zum sesshaften Bauer wandeln. „Wer hier dauerhaft leben will, muss was tun, die Dinge in die Hand nehmen, nicht hoffen und warten bis alles gut ist. Wildes Land.“ Diese heroischen Zeilen könnten aus einem John Ford Film sein, tatsächlich stammen sie von einem Neo-Symbolisten aus Offenburg. Ein programmatisches Buch!


Der Text stammt von Pascal Cames, Autor aus Offenburg

Belletristik - Science-Fiction - Fantasy - Novelle - Akt